livro todo mar [2]

de tipo sanguínea

só uma imagem

sem rima. sem história.

não era o mar. mas a sua fotografia pálida

das horas.

como elas caem sobre as gotas.

e a espessura delas.

não. só uma história. como outra. com outra.

uma qualquer. sem nome. repetia.
o meu coração grita. e estou surda. em silêncio.
grita quando vejo a menina da esquina. grita quando me impedem de dizer. todos os dias.
grita com a lamúria branca. grita com as incessantes rasteiras. os ratos. os vermes.
grita sem parar desde que tiraram de lá uma mulher. grita porque as mulheres.
grita pelo camelo da anne. a cada gota de suor do meu caderno.
grita as mortes que carrego. o fundo sujo dos mares.
grita cada resto plantado em minha infância. roubado o grito.
grita ainda assim entrecortado. aberto. esganiçado. por entre a porta que você fechou.
grita pelo peito arrombado. o transplante sem terra. o oco.
grita extirpado dele mesmo. grita degolado.
o amor.

era o manto dela.
cobrindo-nos as pernas.

era o peito amputado do tempo.
a espessura dele.

era um tecido bruto.

sobre as cargas. o peso. a estrada. 

era uma reta infinita. esburacada.

não havia no fim nenhuma vista.

não havia fim. 

a espessura dele.

suspensa entre nós

essa água funda.

turva. pouco vista. tipo cansada. 

de planos moventes. movediços.
a espessura deles.

essa revolução sem forma ou nome.

sem tipo. sanguínea. apenas.

sem adereço. bandeira. farrapo. sem preço. sem valor.

a espessura dela.

revolvendo filigranas da passagem. sem vento.

pousada aqui. sob os dedos trêmulos dessa máquina que inventamos.

porque morremos.
a espessura disso.

que o poema funda. no seu meio abismal. entre nós. 

lugar algum. a paisagem cansada de ser. 

lenta. 

levantando para acabar com uma letra só.

o ó. repetidas vezes. sem nenhuma sílaba. 

o po desfeito. sem sucessão. 

e a espessura disso.

encerrando-nos cada vez mais. aqui. 

feitos dele. dessa matéria solvida nos dedos. 

na espessura dela.

no pó da letra. no o. 

do poema.